Quelque part industriel — La galerie interdite
Après avoir rampé à travers les vestiges de la dernière usine détruite, nous ne nous sommes pas arrêtés. Nous ne le faisons jamais. Il y a toujours une autre silhouette à l'horizon. Une autre bête oubliée qui attend d'être découverte.
La route nous a entraînés directement au cœur de la zone industrielle de la ville. Entrepôts. Fumée. Ce silence pesant qui n'existe que là où le travail hurlait autrefois.
Et puis il resta là. Un monolithe de sept, peut-être huit étages. Des os d'acier. Peau de brique. Des vitres sombres comme des yeux morts qui nous observent approcher.
Au premier abord, il n'y avait aucun moyen d'entrer. Mais Fragmenta n'abandonne pas. Nous avons contourné le bâtiment, nous glissant dans une ruelle étroite creusée par la décrépitude, jusqu'à ce que nous découvrions sa plaie ouverte.
Pas une porte. Pas un accueil chaleureux. Une simple vitre cassée. Le genre qui se moque de vos vêtements, de votre dignité, de votre peau.
Et la satanée porte s'est refermée violemment derrière nous.
Comme si le bâtiment lui-même ne voulait pas que nous partions.
À l'intérieur, nous avons atterri directement dans un bureau effondré. Des montagnes de papier qui pourrissent comme des feuilles d'automne. Noms, chiffres, vies — tout s'est imprégné et s'est dissous dans le temps.
Nous avons traversé cet espace avec précaution. Cœurs apaisés. Respiration faible. Et puis soudain, nous sommes passés à quelque chose de complètement différent.
Une galerie d'art interdite.
Chaque étage ressemblait à une exposition. D'imposants pylônes en béton encadraient l'espace. Les trains passaient autrefois sans encombre par des portes désormais figées par la rouille.
Chambres vides. Et pourtant hanté. Échos du mouvement. Lumière. Un bruit qui n'a jamais vraiment disparu.
Et puis nous avons grimpé. Étape après étape. Je transpire à grosses gouttes. L'air est épais comme de la mélasse.
La cage d'escalier en béton s'était transformée en un niveau mortel tout droit sorti de Super Mario. Quarante degrés à l'intérieur. Pas un souffle de vent. Le soleil au zénith tente de nous faire cuire vivants.
Mais nous avons réussi. Le toit-terrasse.
Un panorama complet de rouille, de smog et d'horizon. À couper le souffle. Irréel.
Il était vide. Mais étrangement parfait. Comme si le lieu avait attendu que quelqu'un immortalise sa forme finale.
Un entrepôt transformé en musée. Une tombe transformée en monument.
Cela persiste.
