Calme sous les plafonds peints

Nous étions brûlés par le soleil et à moitié délirants depuis le toit d'un entrepôt oublié lorsque nous l'avons repéré.
Une flèche gothique au loin.
Fenêtres barricadées.
Une silhouette de foi abandonnée.

La curiosité a pris le volant.
Et comme des papillons de nuit vers la lumière mourante, nous avons traversé des rues en ruine et des clôtures brisées.
Ce que nous avons trouvé n’était pas seulement une église.
C'était une cathédrale de fantômes.

Les bancs avaient disparu depuis longtemps. L'autel était à moitié en ruines.
L’eau s’infiltrait par chaque fissure, alimentant la pourriture et la rouille.
Et pourtant… le silence résonnait plus fort que n’importe quel chœur ne pourrait jamais le faire.

Le plafond — peint à la main, orné, provocant.
Le vitrail — fracturé mais fier.
Et dans l'ombre de tout cela :
Un orgue.

Massif.
Silencieux.
Ses touches d'ivoire déformées par le temps, sa voix désormais enfermée derrière la poussière et les mains des vandales.
Certains arrêts avaient été arrachés. D'autres pendaient comme des dents arrachées.

Nous avons feuilleté des feuilles de cantiques qui n’avaient pas été touchées depuis des décennies.
Cendres de musique.
Mémoire en harmonie à quatre voix.

Cet endroit ne survivra pas à un autre hiver.
On le sent dans les murs. Dans la moisissure. Dans le chagrin de chaque détail qui s'estompe.

Nous ne sommes pas venus pour sa le faire.
Nous sommes venus pour nous souvenir.

Pour archiver l' absence .
Pour marquer ce qu'est le temps, les époques